Nel frattempo eccovi lo sfondo con la foto dei quattro membri del gruppo che hanno partecipato a questa nostra prima “spedizione”:

in ordine da sinistra a destra:

Alberto Fornaciari

Alberto Marizzoni

Bruno Zanotti

Paolo Gorini

A breve nuovi sfondi e nuovi articoli dedicati all’Ucraina!

Risoluzione 1024×768

Risoluzione 1280×1024

E’ dedicato alla giornata di Venerdì 23 Maggio.

Rappresenta i cantanti autori delle canzoni scelte da ogni membro di ArgoGiovani per il “medley” che abbiamo fatto dopocena.

Enjoy!

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Risoluzione 1280×1024

Sono disponibili due risoluzioni: 1024×768 e 1280×1024.

Ogni settimana pubblicherò un nuovo articolo con lo Sfondo della Settimana che verrà creato dalle foto migliori scattate durante la settimana. In questo modo, col tempo questa sezione raccoglierà “fotograficamente” parlando le avventure del gruppo ArgoGiovani e potrete averle direttamente sul vostro Desktop.

Per ora ne ho caricate solo alcune di prova in quanto sono ancora in attesa delle foto dello spettacolo riproposto a Verona domenica scorsa, con le quali farò lo sfondo della settimana prossima, per visualizzarle basta cliccarci sopra:

Enjoy!

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Le foto e il simbolo di ArgoGiovani utilizzati per la creazione degli sfondi sono originali e pertanto di proprietà dei loro creatori.

Proprio come Byte il nostro pc-portatile vivente che è in grado di aggiustare

qualunque problema informatico:

Già… peccato che non sempre le cose finiscono bene o_O

Ecco questo è Random:

Si, non c’è dubbio… la coerenza non è il suo forte. eheheh ^_^

In realtà è solo una carenza generale d’informazione e di esperienza diretta, che si tramuta nel disprezzo verso persone diverse, viste come esseri inferiori. Quello che, infatti, molte persone non concepiscono, è l’esistenza di marcate differenze tra razza, etnia e cultura. Se la prima è una classificazione degli essere umani in gruppi distinti basati su degli innati e immutabili tratti fisici, come il colore della pelle, la tessitura dei capelli o la forma degli occhi; la seconda è una ripartizione fondata su determinati individui che condividono una discendenza comune e certi valori tramandati per generazioni, come la religione, il modo di vestirsi e la nazionalità. La cultura invece, è una categoria più ampia, che oltrepassa l’etnia e la razza poiché include persone che condividono un medesimo stile di vita come lo status socioeconomico, l’orientamento sessuale e la locazione geografica.

Il razzismo si presenta in forme e modi diversi. Possono andare dal pregiudizio alla discriminazione. Il pregiudizio è una tendenza naturale alla compressione delle informazioni. Un raggruppare determinati gruppi di persone sotto un’unica voce, un solo nome. Questo tipo di identificazione crea, sovente, stereotipi che incorporano altre informazioni, solitamente piene di luoghi comuni.La discriminazione, invece, è l’attuazione comportamentale dei pregiudizi negativi. Il suo scopo principale è conservare e favorire le caratteristiche del proprio gruppo d’appartenenza.

Essendo un fenomeno sociale, non si nasce intolleranti, ma lo si diventa attraverso la famiglia, l’istruzione, la legge e i mass media. È difficile crescere in un ambiente senza assumere le sue visioni e giudizi nei confronti del mondo.

Nella società odierna esiste il cosiddetto razzismo strisciante o latente, ovvero quella forma di pregiudizio razziale non apertamente manifestata ma ugualmente, se non decisamente, più dolorosa. Perché, non solo offende la dignità umana, ma è anche una manifestazione velata di ammiccamenti bugiardi e pietismi insinuanti. Non si manifesta solo con gesti e frasi violente, con aggressioni solitarie o in gruppo. Si nasconde tra le pieghe del linguaggio, dei modi di dire, della banalità del quotidiano. È un razzismo fatto di situazioni, cenni, sguardi, parole che fanno male per la loro mediocrità. La reazione immediata è considerare tutto come “una battuta”, come “un’espressione comune”. Ma non è così.

È frustrante osservare gli altri stringersi la borsetta al petto quando sale un immigrato in autobus, usare solo verbi all’infinito quando parlano con loro, chiamare “Vucumprà” o “Watusso” chiunque abbia la pelle scura, incontrare un nero in spiaggia mentre stende l’asciugamano e chiedergli immediatamente se ha delle collanine. Anche persone che non si definiscono razziste e che, razziste non sono, possono “inciampare” in situazioni o espressioni di questo tipo. Non c’è violenza fisica, ma spesso pressappochismo, indelicatezza, piuttosto che ignoranza e superficialità. La pericolosità sta sia nella latenza del fenomeno sia nella tendenza a volerlo banalizzare dandogli in qualche modo una giustificazione.

Capita, persino, di incontrare della gente che non perde occasione di rinfacciare il fatto di stare in Italia. Come, se per lo straniero sia un privilegio talmente elevato da non comportare opposizione o proteste riguardo ingiustizie subite. In tale contesto ho personalmente avuto delle vicissitudini poco gradevoli. Ad esempio per ben due volte nel giro di una settimana ebbi l’onore di essere messo alla porta con un elegante quanto sonoramente umiliante “No, non compriamo niente”. Prima da un negoziante dal quale ero andato a procurarmi una cuffia. Poi dalla nonna di un caro amico. Entrambi mi avevano scambiato per un venditore ambulante. La cosa demoralizzante non è lo scambio di persona, ma il fatto che nessuno dia la possibilità di esprimersi per manifestare la propria volontà. Ho avuto l’occasione di leggere un libro di un medico italo-togolese Kossi KOMLA-EBRI, – “Imbarazzismi – Quotidiani imbarazzi in bianco e nero” – Edizioni Dell’Arco, ed ecco alcuni esempi che possono far riflettere sul quel tipo di razzismo a volte impercettibile anche per chi ne è parte attiva:

• Un giorno, in classe, durante un incontro sull’interculturalismo, chiesi ai ragazzi di darmi una definizione del termine “razzismo”.
  Subito, il più sveglio esclamò:
  “Il razzista è il bianco che non ama il nero!”
  “Bene!” dissi. “E il nero che non ama il bianco?”
  Mi guardarono tutti stupiti ed increduli con l’espressione tipo: “Come può un nero permettersi di non amare un bianco?”
• Un giovane togolese, sposato con un’italiana, che passeggia nei giardini pubblici con i due figlioletti e un’anziana signora che, con amorevole compassione, afferma: “Oh, por diavul, ga tucà fa ul baby-sitter!”. Perché, certo, quel giovane non può essere il padre dei due bimbi.
• Identica è la compassione che caratterizza la lezione di geografia che l’autore è costretto a sorbirsi nello scompartimento di un treno locale: “Tu da che paese Africa venire?” (…) “Ah Togo! Nel tuo dialetto forse dire “Togo”, ma noi in italiano dire “Congo”. Tu capire? Congo!”.
• Bella figura fa anche il “professore di fede liberista-avanguardista” che più volte invita Kossi a passare il fine settimana con la sua famiglia: non riesce “proprio a capire come fa la gente ad essere razzista” ma, all’ipotesi di uno sposo togolese per la figlia, risponde con un imbarazzato: “Beh… questa è un’altra cosa!”.

Nei pregiudizi, giocano un ruolo fondamentale anche i mass media.

Che in Italia l’informazione sugli immigrati sia allarmistica, emergenziale, stereotipata, è sotto gli occhi di tutti. Recentemente mi è capitato di sentire una notizia su rete quattro, (peraltro la stessa notizia riportata in modo nettamente diverso dalle altre due reti mediaset), in cui si annunciava la morte di quattro extracomunitari in un incidente stradale nel bresciano. Ebbene il cronista ha tenuto opportuno precisare che spesso e volentieri gli “extra” guidano delle macchine sembianti veri e propri feretri. Non hanno idea di cosa sia il codice stradale. Di conseguenza sono una mina vagante per tutti gli altri automobilisti italiani che a seguire questo sillogismo, guidano delle navette spaziali, e sono sempre ultradisciplinati. L’insinuazione ha dell’incredibile, e statisticamente parlando, oltre ad essere falsa, va a seminare delle idee pericolose nelle menti dei telespettatori, rafforzando quella visione dello straniero come autentica minaccia alla società italiana.

Altro nodo cruciale, riguarda l’informazione sull’immigrazione. In primo luogo il tema interessa solo se riconducibile a clandestini, ordine pubblico o comunque difficoltà di convivenza civile. Malgrado il fatto che le cattive notizie siano considerate dai giornalisti più interessanti delle buone, c’è un netto squilibrio. Recentemente a Livorno, un ragazzo senegalese annegò cercando di salvare un bagnante italiano, a quanto pare in grave difficoltà. Per questo ricevette un onorevole, ma ahimè inutile, per la sua famiglia e la figlioletta di un anno, medaglia d’oro al valore civile dal presidente della repubblica Ciampi. Purtroppo nei telegiornali la notizia è stata centellinata, riportando il minimo indispensabile. Se guardiamo bene, sono quasi sempre i giornalisti della cronaca ad occuparsene e, in linea di massima, si tratta di quelli che hanno uno sguardo più ristretto, che fatica ad assorbire l’idea di una società mutata e complessa. Esiste un intreccio perverso fra il sistema dell’informazione e una parte di quello politico. Si rimpallano stupri, sbarchi, rapine e pirati della strada per farne campagne d’opinione. E, ovviamente, gli immigrati non vengono quasi mai ascoltati in merito, la loro testimonianza non interessa. Per non parlare dell’etnicizzazione delle notizie. Fare il titolo sull’albanese che ruba oppure dare caratterizzazione religiosa a qualsiasi evento o individuo, ha più appeal e colpisce maggiormente l’immaginazione collettiva.

Ovviamente ogni generalizzazione va contrastata; è deprecabile vedere una persona solo come parte di un gruppo. E’, invece, interessante notare come i giornalisti tendano sempre a mostrarsi neutrali sulle questioni dell’immigrazione, quando, nella realtà, un buon numero si dichiara fra gli italiani in contrapposizione.

Pensate, questo tipo d’informazione o meglio disinformazione, produce paure, e divisioni persino fra i migranti che finiscono con il cascare nel giochetto di giudicare diversamente i clandestini, dagli altri in regola.

Non è un caso, che, proprio, nei giovani si riflettano puntualmente le mode e i miti del momento. Non deve, stupire il fatto che essi rappresentino i destinatari principali dei martellanti messaggi pubblicitari, che obbligano l’universo dei consumatori a creare interessi, bisogni o anche semplici passatempi, in rapporto a quelli che sono gli imperativi più aggiornati sulle “ultime novità” di industrie e aziende di servizi.

Resta soltanto da verificare, se le nuove generazioni siano effettivamente soddisfatte da ciò che viene loro offerto nel mondo moderno.

Probabilmente se guardiamo a eventi o manifestazioni che implichino un’esperienza collettiva, non si potrebbe che essere ottimisti sul livello di coinvolgimento, delle masse giovanili, nelle maggiori dispute di interesse nazionale e internazionale. Mi sembra, infatti, che i giovani non perdano occasione per far sentire la loro presenza su questioni di scottante attualità. Ecco perché si trovano in prima linea quando si tratta di esaminare, ad esempio, problemi concernenti la scuola, il lavoro, la famiglia, il confronto multirazziale e religioso, il mantenimento della pace… Ed è appunto nel contesto della visione critica di questi settori, che i giovani intendono ritagliarsi e garantirsi un proprio spazio, ricorrendo a qualunque mezzo di aggregazione consenta loro di esprimersi.

Per quanto paradossale possa apparire; il discorso muta, se, invece, si vanno a considerare i giovani nella loro dimensione individuale, quando non c’è più uno studio televisivo, uno stadio, un’arena a tenerli uniti. Ed è proprio questa dimensione, che mi costringe a riflettere profondamente.

Ho personalmente verificato che, tra i soggetti maggiormente colpiti dalla depressione, vi sono proprio i giovani. Non dovrebbe essere così, considerando l’età.

Di conseguenza, gli effetti delle patologie depressive sono ben visibili nella nostra società: l’affievolimento dell’interesse, l’umore nero, l’insonnia, fino ad arrivare alla comparsa di sentimenti di autosvalutazione. È facile intuire che da questo punto, ad un ulteriore peggioramento, il passo potrebbe essere assai breve, soprattutto nel caso delle personalità più deboli, le quali potrebbero facilmente cadere nel baratro della dipendenza dall’alcool o dalle droghe.

Ecco perché non bisogna perdere di vista i valori tradizionali indispensabili per la formazione e la crescita sana delle nuove generazioni, bisognose di punti di riferimento validi e affidabili.

Di qui, l’esigenza di rimodulare i criteri delle tradizionali agenzie educative, dalla scuola alla famiglia, nella ricerca della serenità e nell’esercizio concreto della solidarietà.

Naturalmente non si tratta di rifiutare il potenziale dei mass-media; il problema è quello di cominciare a sfruttarli sul versante istruttivo, considerando i ragazzi come destinatari privilegiati di un nuovo progetto formativo.

by Giovanni Piana

Nuvole cupe
coprono il sole,
che sbiadito
si arrende;

il nero uragano
inonda il cuore,
che ferito
piange lacrime amare.

Un passo,
due passi
e poi…
il niente;

il mio
sordo lamento
nessuno lo ascolta,
nessuno lo sente.

La solitudine
mi rende
trasparente
agli occhi della gente

by Francesca Olmari

Il termine solitudine, indica la condizione in cui un individuo rimane isolato per un intervallo di tempo. Tale periodo può essere deciso dalla persona stessa, oppure influenzato da fattori esterni.

Sono molteplici le cause che portano a fare questo, ma le più comuni rimangono di natura fisica e mentale. Quando per motivi personali, oppure di salute, il cambiamento dell’aspetto fisico o psicologico provoca un diffuso malessere interiore.

Molte volte, si viene allontanati dagli altri. Ci chiamano diversi. Ma è anche possibile uscire dal gruppo da soli, quando la propria personalità non si identifica più con quella comune.

Ad ogni modo, l’essere umano, che soffre di solitudine, è portato a crearsi complessi. È portato a costruire una ragnatela di turbamenti interiori.

Ogni inquietudine è personale, tuttavia presumo che abbiano delle somiglianze nei diversi soggetti. Anzi, a mio avviso, le sensazioni provocate sono sempre le stesse. Il soggetto si sente prigioniero in un luogo scuro, logicamente immaginario. Ha l’impressione di cadere in un precipizio dal quale chiede aiuto, e nessuno lo ascolta. Ha la sensazione di sentirsi abbandonato, inutile e non amato.

Pure il suo comportamento è variabile, dipende da persona a persona. C’è chi tenta di reagire e c’è chi, invece, si chiude in sé stesso, allontanandosi dagli altri ulteriormente.

Tali individui, tendono a piangere molto, ad urlare, ed abbandonarsi alla tristezza. Desiderano ciò che non possono avere. Vivono di rimpianti, ricordi di una vuota quotidianità.

Attenzione, in simili casi, la solitudine può trasformarsi in una patologia grave e complessa.

Conta tantissimo la forza di volontà della persona, che può sempre tagliare i fili della sua ragnatela. In modo la liberarsene e scoprire la gioia di vivere, la felicità di vedere il futuro in modo più ottimistico.

Per esperienza, quando si viene allontanati dalla ignoranza degli altri, la miglior difesa è ignorare, fregarsene dei giudizi. Bisogna valutare il fatto che sono proprio gli altri a non essere persone vere, perché non sanno apprezzare il valore di ogni fiore. Ho sempre avuto compassione per loro.

Tu, amico o amica, lasciati accarezzare dal sole e dalla brezza del mattino, potrai assaporare la “SPERANZA”… non chiudere la porta del tuo cuore… aprila al mondo e sorridi, il mondo ti sorriderà
Consiglio per coloro che si sentono soli:

Porto il sereno

Io candido fiore
colorato d’amore

Che,

Porto il sereno

Nel cielo piu’ nero

Io piccola stella

Vivace e bella

Che,

Regalo allegria

Non mi spegnerò mai!!!

Questo gioco di parole vi farà sentire meglio e, se questo non vi basta, ricordatevi sempre, se vi fa piacere, che NOI CI SIAMO e VI VOGLIAMO BENE.

by Francesca Olmari

Dietro agli occhiali spessi, sotto i capelli sempre spettinati, tra le pieghi dei jeans troppo corti e del gilet color panna.

Io, che ho sempre creduto che la vita fosse un dono, non credevo di poter provare tanto freddo, dentro al cuore.

Io, che speravo nella vita e nell’amore, ricordo solo i miei sabato sera, passati a mangiare gelato, piangendo davanti alla TV, mentre il mondo fuori scorreva tra le strade notturne, sibilando, lontano, il suo divertito disprezzo.

Io, che speravo nella vita e nell’amore, ricordo solo le domeniche passate in solitudine a leggere romanzi di fantascienza e a scrivere poesie che nessuno avrebbe mai letto ne capito.

Io, che speravo nella vita e nell’amore, ricordo solo i giorni passati sotto l’onta dell’umiliazione, delle risa, degli insulti impuniti.

Ora, che il corpo non mi appartiene e l’anima sorda, sigillata dai sogni, vaga nel nulla, posso urlarlo.

Io che non ho un nome, nè diritti. Nè possibilità, nè credito.

Io che sono un ciccione, uno sfigato.

Io che sono il vostro giullare senza cuore ne speranze.

Io, che scivolando tra le vostre vite in silenzio, mi nascondo, tremando negli angoli. Cammino a testa bassa, pregando un Dio sordo, che nessuno mi veda o mi senta, mi indichi e mi derida.

Quanto gratuito male. Quanto freddo. Quanto vuoto.

Non ho voce.

E’ vita questa? Non esisto all’infuori degli istanti in cui divento l’oggetto del vostro scherno.

Si, rinnego me stesso. Non esisto. Sono solo il vostro corpo e le mie fantasie.

Stupide, inutili fantasie.

Stupido, inutile corpo.

Io, che speravo nella vita e nell’amore, ora non ci spero più.

Non credevo si potesse provare tanto freddo.

Sono stanco, infinitamente stanco, di osservare la vita dalla croce cui sono stato crocefisso senza peccato, da un mondo di ipocrisia e disprezzo.

Io, che ho sempre creduto che la vita fosse un dono, ora non la voglio più.

No, non userò quella parola orribile, non la penserò nemmeno, mentre scavalco il parapetto e guardo in basso il lento scorrere del fiume. E’ notte fonda, ma quel liquido scuro, lì sotto, non è certo più freddo del mio cuore.

E, mentre cado nel vuoto, libero come un piccolo falco che finalmente impara a volare, penso che l’acqua al contrario della terra non mi negherà il suo abbraccio.

Si. Prima di morire tremo di paura. Come un ragazzino al suo primo appuntamento.

Il mio primo e unico bacio sarà un bacio d’acqua, un eterno bacio freddo di cristallo.

by Denis Venturi

L’esperienza gli aveva insegnato che lasciar vagare la sua mente gli consentiva di compiere quel gesto con impersonale e chirurgica meccanicità. Così, una volta abbassato lo stantuffo, quello che avrebbe pensato non sarebbe più stato un problema.

Ma non questa volta.

Cinque mesi di comunità l’avevano cambiato; e mentre appoggiava la testa al muro scrostato di quel seminterrato umido e abbandonato, la sua mano destra tremava con forza.

Non riusciva a trovare il coraggio di infilarsi l’ago nella carne, ma non poteva nemmeno farla finita una volta per tutte. Era tornato uno schiavo, i buoni propositi contavano poco in quel momento. Cercò di non pensare a nulla come ai vecchi tempi, mentre il bisogno lo costringeva a mordersi le labbra e a stringere gli occhi con tutte le sue energie.

Ma per quanto si sforzasse, tutte le sofferenze che aveva passato tormentavano i suoi pensieri. I pianti disperati della madre, le corse fuori e dentro le stanze degli ospedali, lo sguardo atterrito di quell’anziana donna, lasciata sulla strada quella volta, quando, con la pensione di lei, era andato a comprarsi la dose di un intero mese. La vergogna non gli dava pace.

Ricordava persino quella scena, quando accasciato ai margini del marciapiede, riusciva a distinguere la gente che, con uno sguardo misto di pena, disgusto e disprezzo cambiava lato della strada pur di stargli lontano.

Era tornato a puzzare di “roba”, di spazi umidi e chiusi, di morte.

Immaginava il volto barbuto di Padre Alfonso sorridere con amarezza. Conosceva quell’espressione, la stessa del giorno in cui aveva deciso di lasciare la comunità. Povero vecchio frate, probabilmente aveva previsto il suo fallimento. Sapeva che sarebbe di nuovo finito così, con una siringa in mano.

Si odiava.

La punta dell’ago era ormai entrata nella carne, e lui piangeva come un bambino incapace di fermare la sua stessa mano che di moto proprio spingeva sempre più in profondità, sempre più in basso. Finchè il liquido paglierino non iniziò a svolgere il suo costoso compito: portarlo lontano per dimenticare. Non era mai stato all’altezza della situazione, non poteva più cambiare.

E mentre i suoi pensieri vagavano negli insondabili campi dell’incoscienza, il suo corpo giaceva afflosciato in un angolo buio e umido di un seminterrato abbandonato. Non sentì più nulla, nemmeno lo squittio del grosso topo che si riempiva lo stomaco con gli avanzi freddi del suo sandwich al tonno.

by Denis Venturi

Spesso ti sono ad un passo ma quello che ci distanzia sembra sempre un abisso.

Quando ti vedo mi tremano le gambe. Non ho il coraggio di affrontare il tuo sguardo. Ho paura di conoscerti usando una parola di troppo, un atteggiamento sbagliato. Non possiedo la forza necessaria per affrontare un approccio.

Ma darei qualunque cosa per essere lì, accanto a te. Vorrei specchiarmi, la mattina, nei tuoi occhi, mentre mi sveglio. Vorrei odorare il profumo della tua pelle quando, la sera, rientro a casa dopo una lunga giornata di lavoro. Vorrei ascoltarti parlare, la notte, ore ed ore, addormentarmi fra le tue parole. Mi piacerebbe saper leggere i pensieri per accontentare ogni tuo desiderio. La mia mente, il mio cuore hanno spazio solo per te. Dal momento, che ti ho vista, la mia vita è cambiata. Sei tu, ormai, la mia unica luce nella notte, il fuoco dove scaldare le mie gelide possibilità, la stella più luminosa del cielo.

Credo non sia insensato dire che ti amo. Dovunque, sarai con me. Per sempre. Davvero.

by Andrea Biachessi

La sporcizia sulle mensole, gli oggetti accatastati disordinatamente nelle camere sole e buie, gli orologi fermi, le ragnatele che pendono dal soffitto… tutto è silenzio.

Io stesso, cauto, seduto immobile con l’abbigliamento ormai eterno, che si sposa perfettamente con i pochi capelli spettinati, non posso fare rumore: devo ascoltare il mio silenzio.

Già… perché la musica nascosta in questo silenzio è una melodia incessante che distrugge il tempo; in questa musica non è racchiuso un concetto o un frammento di memoria, una poesia o un desiderio. Ma la mia vita.

… SSS… ecco che arriva… fantastico assolo di Hendrix che risuona in una stanzetta dell’appartamento di Bologna… la birra è quasi finita e le sigarette hanno annebbiato ogni cosa, tanto che, se riesco a tenere aperti gli occhi nonostante il bruciore, stento a riconoscere Marco e Anna che ballano tra le risate. Alice, invece, la sento sdraiata sul mio petto che mi accarezza i muscoli, attratta dalla loro tonicità: è preoccupata per l’esame di storia.Scansioni ascendenti e discendenti guidano il ritmo del mio pensiero e scuotono la mia mente. Sono al centro dell’attenzione, la vita mi gira attorno ed è fantastico: ancora un sorso amore, e tutto questo non finirà mai… o forse… è già finito.… BOOM… tuona… no, non è un tuono che rimbomba in questa cella, ma un tamburo. Si! È il tamburo di Joshè che fa da sottofondo alle chiacchiere sul calcio e sulla caccia. Non capisco come possa uccidere un animale per guadagnarne due soldi dalla pelle. Proprio lui, che dell’Africa ha assaporato la vera essenza, quella naturale, oscura alla maggior parte degli uomini.È un ritmo tribale, che sembra richiamare alcuni stormi, dietro quei monti, ove l’orizzonte è un’incandescente lampada rossa, che strina le loro piume, accecando i nostri occhi.

I pachidermi pascolano a pochi metri dal gazebo sotto il quale discorriamo, i profumi sono gli spartiti di una vita meravigliosa, dei quali ora… è priva.

Silenzio… silenzio… sulle mie gambe rinsecchite, sulla schiena logorata e sulle mani consumate. Eppure, questa canzone la conosco… la voce ribelle di quel quarantenne modenese il cui nome mi è sbiadito nella memoria… è proprio lui che mi fa ballare sotto il palco con Luca e Francy, in quei ritornelli di resistenza, polemica e satira.

La volontà di cambiare il mondo: no al razzismo, alla mafia, alla corruzione, alla guerra!

Sicuro di avere il mondo in pugno sei grande, sei forte, sei invincibile, sei… solo, sul tuo divano.

Solo come un vecchio, solo come mai, solo come in quel locale francese: completo gessato e occhiali scuri, lo “Ska” nelle vene e l’amore perduto, già dimenticato, nel cuore.

Quel sax mi suona dentro, ed è consapevole che, da solo, dentro di me, si perderebbe.

Chiamo così le trombe: tre trombe ed un sax per finire il mio “Tequila sun rise”.

Domani si riparte… ciao Monnalisa… questo concerto è tuo.

Il silenzio maledetto mi stordisce, le sue note affilate come rasoi feriscono i miei timpani lasciandomi agonizzante in un lago di sangue e rimpianto… tanto rimpianto.

Il rimpianto per non aver udito mai, in tutta la mia esistenza, l’unica melodia che non avrebbe offeso la mia vecchiaia e, forse, avrebbe potuto dare un senso al mio ricordo: il pianto di un bimbo. Il suo frignare, le sue canzoncine infantili, con parole inventate, il suo carillon e i suoi giocattoli in plastica… i peluche che suonano dopo averli schiacciati e le macchinine che stridono sul pavimento rigato. Quanto mi mancano questi suoni che non ho mai sentito.

Questo silenzio è la morte.

La morte è la mancanza del mio amore che mi risveglia, al mattino, ricordandomi che ci sono e che anche lei c’è… per me.

Non sopporto l’assenza del lento, che non accompagnerà mai i nostri balli inesistenti e, nemmeno della serenata, che non dedicherò mai a quella donna sconosciuta.

Solo ora mi accorgo che la musica, nella mia testa, nonostante abbia conosciuto un’infinità di persone, avuto miriadi di amici, visitato centinaia di luoghi per il mondo, amato decine di donne diverse, è un desolato silenzio che non riesco più a sopportare.
“Maestro! È giunta l’ora di chiudere il concerto.”

by Alessio Rosin

Ora, il sole più volte è morto per tornare ancora,
inosservato agli occhi di chi lo aveva sempre celebrato,
e ha riverso masse umane sopra altre
impestando l’aria e smorzando l’euforia

Fame e sete dimenticate sotto i meli in riva ai fiumi,
sor ora colleghi, fiancheggiatori acquattati sotto lo spinato,
a seguire ogni colpo esploso.

by Alessio Rosin